Non è morto a Derry

Il Male poteva avere tante forme.
Per i ragazzi di Derry era stato un clown.
Il clown aveva strappato un braccio al piccolo George attraverso un tombino, e 30 anni dopo il fratellino di George e i suoi amici erano riusciti a ucciderlo.

Ma il Male non era morto. Era morto soltanto il mostro, una delle sue tante rappresentazioni.
Il Male non scende mai in campo di persona.

Il Male tornò, per quel che mi è dato di sapere, 30 anni dopo la sconfitta nei Barren a Derry, in un piccolo appartamento di Torino.

Città già nota per le molte maledizioni, gli obelischi e il Santo Graal sotto la Gran Madre, Torino salutò i primi giorni del 2016 con un inverno stranamente temperato.

Dopo l'estate boccheggiante del 2015, nella quale i ragazzi friggevano le uova sul marciapiede arroventato e i cani si tuffavano fra i getti delle fontane di Piazza Castello, i meteorologi scommettevano su un inverno più rigido di quello record nel 2012, nel quale la benzina si trasformava in granita nei distributori.

18 ore

Mi risveglio in autogrill.
La coppia all'altro tavolo tutta risolini la squarto con lo sguardo, preciso come un samurai: taglio il croissant sospeso a un millimetro dalle sue labbra, schizzando il viso di lei di confettura all'albicocca. Non mi piace il marsupio in pelle The Bridges del marito, gli occhiali di lei da pompinara sì ma schizzinosa, la loro macchina che punta verso il mare mentre la mia verso l'ufficio, e soprattutto che mi stiano fissando.
Dormivo appoggiato al portatovaglioli Segafredo. Sono le 07.00 e tutto va peggio.
Il ricordo del viaggio fin lì mi arriva velato attraverso una garza, potrebbe essere vero o trattarsi di un innesto: con la tecnologia oggi ti fottono e Matrix vuole che io lavori, a 50km da casa mia alle 07.00 del mattino può essere solo la matrice: vuole che io produca, che mi trasformi in una pila.

Fuguchinko No Go: gioca o muori

La scimmia ha visto il barattolo nel quale raccolgo gli spicci. Si arrampica sulla mensola, lo prende e comincia a sbatterlo sul pavimento. Un rumore lancinante di metallo e vetro. Il barattolo è la mia testa, o lo è il pavimento, uno dei due.
Apro gli occhi. Mi sveglio nel vomito. Il mio. Sul pavimento della mia cucina. Ghiacciato.
Mi tiro su. Secondo il dvd appoggiato al televisore, mi hanno appena fregato.
Lo infilo nel lettore.
PLAY.
Prima nevischio. Poi compare il giapponese. L'emicrania mi complica il nome, già complicato di suo, ma lo conosco.
E' seduto nella mia cucina. Con uno stivale appoggiato sulla mia schiena. Ho una brutta cera, in video.
Mostra alla telecamera una siringa e dove me l'ha affondata, alla base della nuca, un puntino rosso.
Mi spiega che non dovevo provare a fregare Mr.Wallover, e che mi ha iniettato il Fuguchinko No Go.
Prova a spiegarmelo nel suo italiano al nastro all you can eat, ma capisco solo Pachinko, Batraco-Tossina e Droga Sintetica.

Alone

Schiavo dell'imprinting con la Wizard of the Coast, del quale mi libererei volentieri se solo potessi spezzarne le catene, improbabile maciste del mio dna. Ma le catene rinnovano gli anelli per resistere alla fiamma ossidrica e alle pinze tagliabulloni, prendono la forma della catena di una bicicletta con le mollette nei raggi, quando sei un bambino, ammorbidiscono in una coppa C di Intimissimi, da adolescente, e a 40 anni ti ritrovi schiavo del Vampiro di Sengir. E poi passi ai cubetti risorse, ai segnalini risorse, perchè le dipendenze per restare tali devono avere un progress, lento ma inesorabile; nessuno imbocca il tunnel dell'azzardo infilando per prima una banconota da 100€ nella slot machine, nessuno riempie lo stantuffo della siringa fino all'orlo alla sua prima vena, e nessuno passa da Monopoli a Wir Sind Das Volk.
Passetti. Che diventano zompi. Che diventi zombie.
Ma resti debole alla nostalgia per quei giochi che ti hanno accompagnato mano nella mano fin sul bordo del baratro, che ti hanno (ahahah!) fatto scoprire un mondo. Kryptonite buona, la chiami, frizionandoti le gengive con un Cave Goblin di Summoner Wars solo per uso terapeutico, per lenire il dolore delle dacci oggi le nostre frustrazioni quotidiane, e almanaccando che comunque il glutammato fa più male.

su Blue Moon e Blue Moon Legends (in the moonlight shadow)

Romics 2016. Un esponente di Casa Pound getta della Coca Cola su uno stand di fumetti, col chiaro intento di danneggiare il fumetto satirico "Quando c'era Lvi".
Per essere sicuro di fare proprio un lavoro coi fiocchi, registra tutto con un telefonino, e poi carica il video sul suo profilo facebook.
E' un attimo e il video diventa virale sul web diffondendosi a macchia d'olio (di ricino), con migliaia di condivisioni e in caduta centinaia di migliaia di visualizzazioni e messaggi di solidarietà ai tre disegnatori del fumetto.
La notizia viene battuta dal Messaggero, Corriere della Sera, Repubblica, Fatto Quotidiano, e decine di media minori, con una pubblicità al piccolo fumetto che non ha precedenti.

Ragazzi: io ci vedo una grossa opportunità, e dico davvero.
Facciamolo anche noi con i giochi da tavolo!
Spargiamo voce che Aquasphere è un gioco a favore delle trivelle a 12 miglia dalla costa con concessioni a vita e anzi la possibilità di trivellare pure sul bagnasciuga di Riccione, e vediamo quello che succede.
Prima della prossima PLAY: pompiamo la notizia che la Fornero sostiene Ora et Labora e l'innalzamento dell'età pensionabile a 80 anni, che Schettino prende le royalty su Concordia, che Ark&Noah è un gioco che copre i preti pedofili, e che Coloretto è un gioco razzista contro i negri.

La dimensione umana

Devo farmene una ragione: dire Noi della Redazione di fa parecchio figo.
L'ho capito a PLAY, mentre ero in coda, praticamente circondato: c'erano più Redazioni lì che all'Isola del Giglio quando si è ribaltata la Concordia.
Sono reo di mancata Redazione, dell'uso del singolare invece che del plurale, e molto restio a usare l'emblematico "Provato per voi!" che onestamente stento a comprendere visto che io provo unicamente per me.
Io sono per la dimensione umana.

La pizza con mogli e figli viene organizzata con uno scambio di messaggi su whatsapp. Red puntualizza che preferirebbe un posto tranquillo, che ancora ricorda con agghiacciante terrore quando all'Officina dei Balocchi capitammo durante la serata karaoke, una roba proprio trash; Viking avverte che arriverà diretto, che è in giro per piastrelle.

C'è più roba che pane

33.000 visitatori, +10% rispetto alla scorsa edizione, e il panino più grosso della fiera è ancora il mio. Per il secondo anno consecutivo. Senza alcun avversario degno di nota che possa anche soltanto impensierirmi.

L'assenza del Vichingo a PLAY 2016 per motivi lavorativi è semplicemente uno sfregio al gioco da tavolo italiano, come potrebbe esserlo per il cinema Massimo Boldi in Schindler's List 2: Natale a Mauthausen.
Con le mie due fette di pane col mondo in mezzo, vinco per Viking che il contest l'ha inventato, e che avrebbe sicuramente applicato home rules di melanzane sott'olio [seppur con inusitata lentezza].
Tra l'altro avremmo gareggiato in due categorie diverse salvando la nostra amicizia: Panino Più Grosso (io) e Miglior Ripieno (lui).
Red tramezzino da fighetta: non voglio neanche parlarne.